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Hace veintiún años mis padres tuvieron a su primogénito. Tan güerito, tan llenito y tan bonito. Tanta felicidad encerrada en esos ojitos grices.

Pasó el tiempo, cuando mamá se dio cuenta que a su único hijo le hacía falta un hermano. Un hermano para que leyeran juntos, para que jugaran fútbol, se pintaran los ojos y jugaran a las guerras, durmieran juntos y pudiesen apoyarse uno al otro. Y así, cuando el día que no estuviesen mis padres, su  primogénito no tuviese que estar solo en el funeral. Tanta esperanza encerrada en esos ojitos azules.

Sin embargo, dos años después, lo que tuvo fue una hermana. Por supuesto que hubo diferencias, como que tuve que aprender a leer sola porque él no quería leerme los cuentos una y otra vez, y yo no quería jugar fútbol con él, tampoco pintarme los ojos para jugar a las guerras ni dormir juntos. Pero aunque había más gritos que apoyo, mi hermano mayor y yo nos llevamos bien. Aceptación reflejada en esos ojitos verdes.

Pero nos faltaba uno. Tardaron mis padres trece años en darse cuenta. Así que, cuando llego el tercero todo era alegría, pues mi hermano mayor por fin tenía un hermano con quién hacer todo lo que mamá soñó. Juegan a las guerras, con la pelota, corren juntos, duermen juntos… Y peleamos, pero juntos.

Y ahora es seguro que aunque algún día ya no estén mis padres, su primogénito definitivamente no estará solo en el funeral. Tanta felicidad reflejada en esos ojitos verdes, miel y cafés.

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